Случалось вам, выйдя из дома, припомнить последнюю просьбу мамы или жены насчет вечернего ужина? Вы так готовились, всех пригласили, и вот он уже вечером — тот день, когда все соберутся и все будут праздновать и все будут жить. И вот кончилось утро, идет день, уже просыпается тот самый вечер, а вы все еще не вспомнили. Все еще не сообразили и не собрали то, что же нужно. Идете в лавку, одну, вторую. Что же сделает вечер тем самым вечером, к которому все так тщательно готовились и собирались? И вроде бы он и так состоится, но вы чувствуете всю свою ответственность, всю значимость этой утренней просьбы. Припоминаете? Так вот. То, что человек переживает, когда вспоминает, о чем он говорил с Богом перед своим уходом, о чем он договорился с Ним и что захотел Ему принести вечером жизни и называется духовный поиск. И хорошо, если в нужную минуту, если вы праведно жили и не заставляли других впасть в забвение, но вам позвонят и скажут, например, что ваша доставка готова и можете забрать ее у нас, а могут и не позвонить и тогда не только вечер не станет тем самым вечером, а может и вся жизнь не станет той самой жизнью, о которой договорились. Мелочей не бывает, есть только духовный поиск.

Конец

Утро, суббота, ты проснулся и понимаешь, что ты просто глупый ангел. Зачем тебе нужно было просыпаться здесь в этом месте, в этой квартире, в этом состоянии — ты уже и забыл, ты же правда глупый. Хорошо, что вспомнил о своем ангельстве.

В первую секунду утра ты понял, что тебе сегодня назначено. Что для тебя сегодня есть Послание. Что с тобой сегодня будут Говорить. Это ни с чем не спутать. Это состояние приходящего Послания.  Хоть ты и глуп, но это ты можешь ещё отличить от любого переживания.

Ты живёшь на Земле, среди всех живых, ты обладаешь ответственностью и свободой, делами и планами, но ты не можешь думать о них и делать их, томясь в Приёмной, мучаясь от внимания к твоему несовершенству. Ты зол на себя, что не прибрал душу, что был не сдержан со словами, но уже ничего не можешь делать.

Ты просто уже и ещё так далек, так приземлен, так глуп и забывчив, что забыл очень много главных вещей. Забыл все послания, которые приходили к тебе. Что в них столько любви , что ты ангел, тоже иногда не выдерживаешь.

Конец

Я даже не знаю, кто из нас безумнее — я, среди яркой городской ночи чиркающий сюжеты и образы один за одним, или эти облака, подглядывающие в мои ночные окна, меняющие формы, направления,  мечты. «О чём мечтает облако?» — спрашиваю я себя. О чем бы мечтал я, будь я облаком — ну хоть бы вот этим перистым, с розовым краем и капризным характером, склонным к осадкам? Нет, они точно мечтают . Мечтают и спорят с друг другом , смешивая потоки, подражая окраске и заигрывая с горожанами. Одни улыбаются солнцу и строят ему глазки, другие, чаще более смелые и плотные затмевают солнце в защите, стремясь дать ему так необходимый покой. Куда нежнее утренние облака, они сами кажутся сонными, это облака-стажеры, я прекрасно знаю о чем говорю — перед рассветом, когда я обычно забываю себя среди черновиков и прошу помощи неба, я часто замечаю, как ночь сдаёт смену дню. Робкие утренние облака со всем утренним трепетом и ответственностью ровняются по небу, робко выстраиваясь в фигуры и формы. Какое же это счастье быть зрителем парада облаков! Только ради этого можно было стать городским писателем, медленно и незаметно превращаясь в гения, как облако в своей мечте становится небом. Только ради этого возможно такое терпение к рождению творчества, это как небо в своей любви рождает очередное облако.

Конец