Я даже не знаю, кто из нас безумнее — я, среди яркой городской ночи чиркающий сюжеты и образы один за одним, или эти облака, подглядывающие в мои ночные окна, меняющие формы, направления,  мечты. «О чём мечтает облако?» — спрашиваю я себя. О чем бы мечтал я, будь я облаком — ну хоть бы вот этим перистым, с розовым краем и капризным характером, склонным к осадкам? Нет, они точно мечтают . Мечтают и спорят с друг другом , смешивая потоки, подражая окраске и заигрывая с горожанами. Одни улыбаются солнцу и строят ему глазки, другие, чаще более смелые и плотные затмевают солнце в защите, стремясь дать ему так необходимый покой. Куда нежнее утренние облака, они сами кажутся сонными, это облака-стажеры, я прекрасно знаю о чем говорю — перед рассветом, когда я обычно забываю себя среди черновиков и прошу помощи неба, я часто замечаю, как ночь сдаёт смену дню. Робкие утренние облака со всем утренним трепетом и ответственностью ровняются по небу, робко выстраиваясь в фигуры и формы. Какое же это счастье быть зрителем парада облаков! Только ради этого можно было стать городским писателем, медленно и незаметно превращаясь в гения, как облако в своей мечте становится небом. Только ради этого возможно такое терпение к рождению творчества, это как небо в своей любви рождает очередное облако.

Конец