Прости, но не осталось во мне больше души. Вся расплылась она в слезы от греха и боли. Вся рассыпалась в буквы и образы. Вытекла из меня по капле любовью. Рассеилась в воздухе словами утешающими и взглядами сердечными. Испарилась с кожи объятием любящим, пожатием дружеским.

Прости. Не нашла от меня поддержки, не узнала во мне любви, не увидела в жизни моей друзей сердечных, только прохожих встречных. Не родны ей мои чувства неловкие, мои части нетонкие, мои дома грубые. Нет живого в моей жизни для нее. Не хочет за жизни она борьбы, не хочет она моей неправды, чьей бы красивой правдой это не было.

Прости, но нет ее. Нет ее трепета, нет ее страсти, нет радости ее во мне. Нет счастья летнего жаркого, нет красоты, нет участия. Мои кротости, мои скромности потому что нет ее со мной, потому что ищу я ее. Потому и зову, потому молюсь. И будет моей молитве три дня и три ночи. Моей душевной молитве. И умру я потом в один миг, если не будет моя молитва услышана, если не будет она хороша для души. Потому, что я без души, что душа без любви — невозможно.

Конец